Es extraño
Quizás paradójico
Pues el tiempo
Nunca fue exacto
Dentro, muy dentro, casi donde
los latidos se silencian. Y miras con recelo todo cuanto te rodea. Crees que la
oscuridad es infinita. Cruelmente te amoldas a ella pero ella no a ti. Quizás creas
que tus ojos pueden ver en la oscuridad pero ningún pájaro se acostumbra a esta
encerrado. Donde la locura lucha contra la razón guardas tus cartas, tus
versos, y esa mirada tan abstracta que se observa siempre al revés.
Si sientes
Es porque sigues vivo
Y nadie
Puede escribir con
tus propias líneas
Aquellos bocetos en
tu prisión
Guardas tus alas, sientes como lo
perdido se refleja en un espejo al que un día le pusiste nombre. ¿Cuántas veces
lo habrás echado de menos? Tus manos están cansadas, tus ojos dejan caer tus
silencios. Dices ser fuerte, no eterno, solo los poetas más abstractos le
escriben cuentos a la eternidad. Y tú sigues ahí, gastando lentamente cada una
de las líneas con las que todos escribimos lo más frágil de nuestra vida.
El tiempo no se
detendrá
Tu cristal
No es eterno
Pues yo nunca lo fui
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